Janis Joplin à Monterey

Le premier festival de Pop Music des année 60-70 qui ait eu lieu a été celui de Monterey aux USA en 1967, deux ans avant  celui de Woodstock. On en a tiré un film « Monterey Pop », qu’à l’époque j’avais été voir une bonne dizaine de fois.

C’est là que j’ai vu pour la première fois, à côté d’artistes déjà connus comme Otis Redding, un certain nombre de musiciens dont la renommée était encore plus ou moins confidentielle en France à cette époque : Jimmy Hendrix, Jefferson Airplane, Cannet Heat, les Byrds, Grateful Dead, les Animals, les Who… On trouvera ici la liste de tous les participants de ce festival qui a duré trois jours et où les artistes ont tous joué gratuitement .

Mais celle qui m’a vraiment scotché sur mon fauteuil, d’autant que j’en n’avais jamais entendu parler, c’est Janis Joplin dans Ball and Chain.
Contrairement aux autres artistes qui étaient frigués à la mode hippie multicolore et extravagante, elle était en tunique–pantalon en maille claire, très classe, avec des mules à petit talon, mais sa furieuse chevelure en vrac.
Malgré son calamiteux orchestre, lorsque ce petit bout de bonne femme s’est mis  à rugir  ho-o, wowou-wowou-wo, en frappant du pied, j’ai eu  le cœur qui en a oublié de battre, se disant que ce n’était  pas possible, qu’elle allait rendre ses tripes sur scène… ( Mama Cass, l’imposante chanteuse des Mamas and Papas que l’on voit en plan de coupe est tout aussi stupéfaite de la performance.)

J’ai revu ce film une fois, plus de vingt ans après.
Entre temps, beaucoup de ces artistes étaient morts prématurément : Ottis Redding, Mama Cass, Keith Moon, (le batteur des Who), Jimmy Hendrix et Janis Joplin. Overdose d’héroïne pour elle.
Quand, ressuscitée à l’écran, elle a attaqué Ball and Chain et qu’elle s’est remise à éructer comme un diable, je me suis demandé en pensant à son destin épouvantable par quoi pouvait être alimentée une telle rage, une telle souffrance ?

C’est un mystère. Celui de l’artiste qui, d’une certaine manière, a la chance de pouvoir en faire quelque chose de socialement utile en médiatisant ses émotions par une technique. Mais on ne dira jamais assez combien il est souvent sur une corde raide, à la limite de basculer définitivement dans son mode intérieur, celui de l’indicible et de l’enfermement suicidaire sur soi.
L’artiste a droit au respect. C’est grâce à lui que le bourgeois peut se donner des frissons à contempler l’horreur, le sublime ou la passion extrême sans prendre de risque pour lui-même. Parce que c’est l’artiste qui les prend à sa place.