Lourd comme la peur, le poids des souvenirs ( redif)

Le caporal toussait. La poussière obstruait ses yeux, son nez , sa bouche. Un épais brouillard ocre l’entourait ; ses oreilles avides de sons ne captaient qu’un chuintement

Garnier ? Chef ! Quelqu’un ?

Sa bouche cherchait à articuler ces sons mais son cerveau ne lui renvoyait pas la confirmation qu’il les prononçait. Ses oreilles bourdonnaient, on aurait dit  le bruit d’une immense cataracte, aucun son ne venant  confirmer une autre présence. Il chancelait dans ce qui avait été le couloir d’accès

Là où «  le gros », le sergent, qui rechignait tant à leur signer les perms, s’était installé dés le premier jour, cherchant la fraicheur et la distance d’avec les offs. Z’étaient si certains d’eux et si remplis de leur «  mission », mot qu’ils répétaient plusieurs fois par jour, si heureux d’être d’une génération d’officiers qui enfin repartait en Opex .Du bureau, butin d’un raid chez les opulents Marines US, il ne restait rien. Le caporal distinguait une vague forme mais se refusait encore à aller voir de près cette manche galonnée. À qui était-elle ?

Son cerveau tournait en boucle. Appuyé contre le restant de mur, ses jambes tremblantes se dérobaient sous lui. Il s’efforçait de ne penser qu’a lui. Ses mains douloureuses lui arrachèrent un presque sourire elles étaient la ! Intactes ! Quelques coupures. La mort hurlante effrayante aussi rapide qu’un clignement d’œil l’avait épargné, lui…Et toujours ses lèvres s’essayaient à prononcer « Garnier » ? « Chef ? »

Pourtant, ils étaient six quelques minutes plus tôt mais le caporal peinait maintenant à mettre un nom et un visage sur les 3 autres dont il partageait la vie depuis 6 mois .Il leva les yeux, rien ne subsistait des huit étages de l’immeuble. Le poste de tir fr1 ! Une voix lui répétait en boucle tu es affecté au poste de tir frf1 comme pour lui dire :

« Tu viens de là ! »

«  Tu es ici ! » «  Tu allais où ? »

Mais rien … rien …pourquoi…comment … au moment du grondement sourd ? Pourquoi quand l’immeuble avait vacillé se trouvait-il là? Près du bureau du Gros ?

Déjà, provenant de l’extérieur du brouillard, des ombres s’agitaient. Un halo de lumière passa rapidement sur lui. Etait-il devenu invisible, sans intérêt ? L’homme casqué portant la lampe l’évita se dirigeant droit vers la forme allongée sous le bureau.

Forçant ses jambes presque à quatre pattes le caporal avançait, si lentement, vers le jour. Il aurait voulu courir mais son corps s’y refusait .Sortir… sortir… obsédante, cette injonction s’imposait comme si, derrière lui, la bête pouvait ressurgir. Il devinait plus qu’il ne le sentait son souffle chaud : cette odeur soufrée, cette odeur de mort.

Voila ! Tout à coup il mit un nom sur l’événement

Explosion !

Alors la peur s’intensifia. La veille il était de la corvée qui avait stocké les munitions au sous sol. Il en reste ? Sortir devint vital ! Il heurta une épaule s’y accrocha nul besoin de s’avoir à qui elle appartenait comme lui elle voulait sortir, évacuer la gueule morbide et béante qui s’appelait le poste ! Puis, ce fut le jour, l’aveuglante lumière et brusquement le son revint. Des hurlements, des gémissements, au loin des sirènes approchant. Seule chose rassurante dans ce brouhaha : les ordres aboyés par l’adjudant.

«  Ne couvrez pas les corps avec n’importe quoi ! Bordel trouvez des ponchos ! » Cette demande si dérisoire redonnait forme humaine à ce désastre, cette volonté de décence : l’adjudant se refusait à voir des formes anonymes :LUI ! Ses soldats devaient être recouverts réglementairement, dernière manifestation d’appartenance et d’identité. Plus loin un type béret rouge sur le crane s’accroupissait tenant et caressant un bras tendu vers le jour. Le reste du corps secoué de spasmes gisait sous des gravats. Ces gestes d’humanité  codifiés rassuraient le caporal mais son regard refusait de se tourner vers l’immeuble à terre.

Ne pas voir, retarder au plus loin le moment de se tourner vers la gueule béante qui venait d’engloutir la compagnie. Son pied heurta les restes d’un panneau d’isorel ; l’artiste de la 2é section avait peint en lettres déliées : 1 RCP 3^e Cie poste DRAKKAR.

Le caporal s’assit à coté, rien ne pouvait plus l’atteindre, Il était sortit, déjà la vie reprenait, des ordres lui arrivaient, des consignes à diffuser, l’arrivée des secours à dispatcher, t’es pas blessé ? t’a rien ? ALORS BOUGE-TOI ! Ya du boulot ! Avec gratitude son cerveau acceptait les activités, les cas à résoudre. Identifier les corps récupérer le matos, secouer les lambins, vite, vite, remplir son crane d’injonctions, d’ordres. Plus tard ! Plus tard les questions.

Plus tard viendrait l’évidence, la fugacité des choses, la futilité des discours et avec l’effacement des lambeaux de ses rêves et de son enfance, la certitude que nul n’est Immortel et que «  seuls les morts ont vus la fin des guerres ! » Le caporal n’est jamais retourné au Liban, la vie l’a englouti.

Avec le temps, seul, de loin en loin, le souvenir entretient la permanence des explosions, là bas. Elles font ressurgir ce sentiment d’inachevé, de dérisoire. La peur imprégnée jusqu’aux os git maintenant au fond d’une boite parmi les photos jaunies, un ou deux rubans avec breloques dorées.

Une autre vie

Asinus : ne varietur